Я не любил её, мне просто было в кайф, когда она сопела мирно рядом, и провожала по утрам влюбленным взглядом… я не любил ее, мне было хорошо, ни одиночества с ней не было, ни скуки. мне было по фигу их сколько там ещё, но мне не нравились на ней чужие руки. я не любил её, но помнил всё о ней: любимые цветы и тон помады, всех тараканов в голове и всех друзей. зачем-то мне всё это было надо. я не любил её и никогда не врал, я тормозил её — малыш, всё несерьёзно. рассказывал, когда и с кем я спал, но сам боялся на щеках увидеть слёзы. я не любил её, меня манила страсть, когда шептала: «хочешь, рядом буду?» да, я боялся сдаться и пропасть, когда скользили ниже её губы. я не любил её, но слушал её пульс, пытался отогреть её ладони. когда она теряла верный курс, я возвращал её настойчивым: «родная...» я не любил её, мне нравился в ней шарм, улыбка и ямочки на пояснице. в попытках отыскать, где мой журавль, я называл её «моя синица». я не любил ее?